Défoulement
Pouête tempo-climato-critique (ancien Haiku trop gras)
Les jours se suivent mais ne s’essuient pas.
Pleut, pleut pas.. (Y pleut jamais donc, pas d’essuyage)
Un jour, j'écrirai ça au gré des vents.
Au centre du champs au grands vents...
Comme les prévisions.... Dans le maléfique champs perdu...
Elle est où? Elle est où la foutue pluie?
Là-bas où nous y sommes pas.
Ce doit être amusant?
Non, nous ne sourions pas, nous nous faisons sécher les dents.